I

Me ha dado tiempo a recorrerte
con el tacto y la mirada,
rozar tus labios finos
con los míos sedientos.

Me ha dado tiempo a abrazarte,
a impregnarme de tu olor
y de tu cuerpo. Pero, a la vez,
no me ha dado tiempo a nada,

porque, ya no te volveré
a mirar con estos ojos,
a besar con mis desesperados labios,
porque ya no volveré a tenerte.

Y ya van 16.

Cada año que pasa
se me acumula más el trabajo.

Tengo que buscar más la felicidad,
en mi todo, en el mundo.

Necesito beber y acabar
tantas copas que dejé medio vacías
para así terminar mis poemas.

También tengo que disfrutar
de la soledad, de la tranquilidad.
Vivir de la tristeza,
y cuando no la tenga, buscarla.

Ahora que me acuerdo,
tengo que cuidar de mi amor,
si es que hay, que no lo sé.

Tengo que ayudar al mundo,
más al zurdo que al diestro,
y apoyar a los que son como yo.

También, y lo más importante,
tengo que cuidar y estar
con mi familia y mis amigos -los de siempre-,
que bien se les quiere.

Pero claro, lo peor es que
llevo dieciséis años en esto
y el trabajo no para de crecer...

¡Qué haré cuando se viejo!

La habitación del poeta.

Buenas! Escribo para presentaros mi nuevo blog sobre un programa de radio que comenzó hace unos meses. El programa se llama La Habitación del poeta, y a partir de ahora se podrá escuchar directamente en internet.

La Habitación del poeta, hasta ahora, está siendo un gran éxito, ya que en poco tiempo hemos conseguido tener a poetas como Juan Antonio Baena, Miguel Ángel Rincón, Juan Manuel Alcedo, Cristóbal Barrero, etc. Esperamos seguir creciendo y así conseguir que puedan participar más poetas de la Sierra de Cádiz.

Espero que os guste el programa. Un saludo!

La Habitación del poeta

Desconocida.

Ya no sé qué decirte,
qué contarte.
Conoces el sabor de mis besos,
conoces mis más profundas intimidades,
mi aroma, mi piel.
Lo sabes todo de mi,
y aún me quieres.

Yo, sin embargo, no sé nada de ti.
Conozco el sabor de tus besos,
tu aroma, tus deseos...
y aunque no lo sepa todo,
aún te quiero.

Definición de árbol.

Árbol: Cual mismas personas. Árboles tristes, deshojados, marrones y grises... Escupen lágrimas transparentes. Los hay que son verdes, relucientes. Los que buscan el camino al Sol, a la felicidad, el no quedarse atrás. Otros, sin embargo, se quedan a ras de suelo, buscando cobijo detrás de cualquier piedrecilla para no ser devorado. Los hay grandes, hermosos, otros echan sus restos para ser alimento de indefensos animales. También hay árboles de colores, repletos de alegría, y otros, sin nada. Algunos silban su melodía al son del viento. Son como personas, pero con más inteligencia.

Un saludo!!

Indescriptible.

Tu boca, tan fría
y distante,
impasible a mis besos
tiernos y suaves.

Tus ojos, tan azules,
fríos.
Tan grandes e imponentes.

Tu mirada de hielo,
tu boca,
tu piel...
suave como el tacto de una rosa,
y tú...
indescriptible.

Me cansa mi vida.

Me enerva este ron medio vacío
pero que no se acaba.
El ruido de voces sin sentido,
el humo de tu esencia.
Me angustia cuando cada mañana
escucho lo mismo de siempre.
Me mata la monotonía,
y las prisas, el vecino de al lado
y hasta la música del viejo bar.
Me cansa todo, hasta la poesía.

¡Maldita poesía!

*La poesía se escribe cuando ella quiere...

...maldita poesía!

*José Hierro

Homenaje a Antonio Machado.

Buenas, para los que no lo sepan, he vuelto de mi agradable pero corta estancia en Francia, que, a pesar de visitar y patearme medio país, he aprovechado para escribir algo. Lo que os voy a dejar empecé a escribirlo nada más llegar, en mi primera parada, un pueblecito de costa en el cual está enterrado uno de los mejores poetas de nuestra tierra, Antonio Machado. Tras mi llegada a Collioure y tras visitar la tumba del poeta, decidí escribirle algo, lo más trabajado posible, y me propuse hacer un soneto. Y que mejor que compartirlo con vosotros, ahí os lo dejo. Espero que os guste. Un saludo.

Arropado por el calor de un país vecino,

y casi desnudo, como hijos de la mar,

para aquel gran poeta que a su país supo amar,

intento dedicar este verso alejandrino.

Llega el día de dejar atrás este camino,

sin, en ningún momento ni hora, dejar de andar,

me he propuesto -sin olvidar mi tierra- a buscar

una mujer, un sol y tan delicado vino.

Y a pesar del frío del norte de la frontera,

hacen los colores rojo, amarillo y morado

que no quiera que su agradable estancia muera.

Pues, aunque su corazón estuviera ya cansado,

no dejará nunca de ser lo que algún día era,

un gran poeta, con el nombre de Antonio Machado.

El amor, una cadena perpetua.

Hoy, el corazón, pasa de página.

Deja atrás palabras escritas

sin sentido alguno,

esparcidas sobre el papel

por el alma de un poeta muerto.

Hoy, el corazón, tiene otra página

en blanco y por estrenar.

Una página que otro amor manchará

de su sucia esencia

para matar a otro poeta.

Y así sucesivamente.

Por tu ausencia.

Y beber por tu ausencia

un whisky con dos hielos,

que se derriten,

que no enfrían, que no viven.

Y sentirme, por tu ausencia,

como esos dos hielos,

que se mueren, que no viven

y que sufren.

Tras vidas esperando.

Haré temblar el cielo

y la tierra si hace falta.

Buscaré tus besos en el subsuelo

hasta dar con ellos,

y volver a disfrutarlo

con un whisky y dos hielos,

para no volver a ocultarme

detrás de este oscuro velo

llamado soledad.

Y acariciar de nuevo tu pelo,

y sentir la libertad,

abrazados entre las hojas verdes

y el aire puro, y de nuevo

el amor, tras vidas esperando.

Petición a Cupido.

Cupido, a pesar de ser tan importante en la vida de algunos -no es mi caso, como ahora comprobaréis- y a pesar de ser tan querido y servir de tema para muchos de los poetas, sólo te pido un favor -de un poetastro encabronado-, vete a la mierda. Quizá me arrepienta de lo dicho, pero hoy lo necesitaba.

A la mierda el amor, a la mierda Cupido.

Un saludo.

Aquel amor.-

Entre los vasos

medio vacíos

nacen lágrimas de mis pupilas,

entre el sueño y el desvelo

aún siento el brillo

de aquel amor

que duró y perduró

durante meses

y no morirá.

Regresará en cada amanecer

entre besos fríos

y almohadas vacías.

La noche oscura.

El día es la parte

más terrible de la noche.

La noche

oscura, inmersa

en un vacío de color.

Y tú,

la musa de las noches,

de mis noches.

Tú,

destino de mis versos

en la noche oscura.

Mi habitación.

Hay una cama vacía

y un corazón roto por la mitad.

Hay una piel reseca

de tus besos, aún sin olvidar

Hay de todo,

pero a ese todo, no le queda nada,

sólo un beso robado

y algunas cervezas frías.

Queda un mar sin horizonte

bañado sólo por mis lágrimas.

Bienvenidos.

Bueno, como ya dije antes, cambio de camino, busco otro con más suerte y, a poder ser, con menos obstáculos. Vuelvo para lo mismo, para que leáis lo que escribo y para que, quien lo haya disfrutado lo siga haciendo. Bueno, nada más, poco a poco iré colgando nuevos poemas, algunas y nuevas canciones también.

Un saludo.